Mi paso por fb. Fue breve, pero inmenso.

Lo barato sale raro.

A buenas horas, mangas cortas! (Proverbio otoñal)

En boca cerrada no entran roscas.

Los lunnis al zoo.

Nadie es ferpecto.

Hoy no salgo de mi asombro. Me quedo en casa.

Oh, my dog...!

Dudo, luego insisto.

Ahorra o nunca.

Se sumerge en una bañera de baileys con una copita de agua. O algo así.

¿Por qué lo llaman jamón cuando quieren decir queso?

Las apariencias enganchan.

Juega a la ruleta y lo apuesta todo al verde.

Viaja en el tiempo hasta hace 10 minutos. No le da para más.

Es todo bondage.

Va a ver Agora y preferiría haber elegido Nunca.

In the mood for lust.

Extraña mente.

¿por qué lo llaman "rissotto" cuando quieren decir "pasarse el arroz"?

Hace lo (im)posible.

No sabe si va, si viene, o si por el camino se entretiene.

Más vale maña que sueca.

Piensa más y acertarás.

Sonríe de ojera a ojera, con la esperanza de llegar en algún momento a las orejas.

Está que se sale. A la calle, concretamente.

Se cocina en su propio jugo al salir vestida de otoño profundo al rabioso verano de la calle. ¿alguien puede explicar otra vez el orden de las estaciones?

Duda entre hacer planes de fin de semana y hacer panes de fina cebada

Locuaz perdida.

No por mucho amanecer se madruga más temprano.

Se compra un "plumero atrapa-polvo" y sale a la calle ilusionada.

Más vale pájaro en ciento que manos volando.

No hay mal que por vil no venga.

Algo se le ha hecho fuerte en el ojo.

No por mucho madrugar se amanece más trempado.

Ayer empezó a ver la miniserie de Paquirri, y os agradecería que no le contáseis el final. Por favor.

Se despierta consufa.

Está en lo incierto.

Que paren el lunes que se baja.

Se pregunta si es más peligroso coger un limón salvaje del caribe que uno normal.

Lunes, septiembre, otoño... ¿es que todo me ha de pasar a mí?

Se despista y se olvida de sufrir el síndrome del domingo por la tarde.

Acaricia el domingo con la punta de los sueños.

Post-come y post-pone todo lo demás.

Duda entre leer el periódico o esperar a que saquen la película.

Se concentra y pierde varios centímetros de altura en el proceso.

Algo huele a cocido en Dinamarca.

No puede parar de veranear.

La lluvia convierte en domingo por la tarde todo lo que toca.

Conclusión veraniega: el sol es muy sabio, y el cuerpo cansa. O similar.

Acaba julio y empieza agusto.

Piensa compuesto.

Empieza la cuenta atrás: ortauc... sert... sod...

A buen entendedor, palabras sordas.

Hoy está que se sale (sujetadla).

No pega ojo porque no es de natural violenta.

Dios... estoy tan morena, tengo el pelo tan suave... mi perra es tan ágil... si fuese rubia, ya sería la hostia.

Se declara oficialmente en bragaciones.

Se mete en lo que le llaman.

Fue breve, pero inmenso.

Descubre que duerme en posición fatal.

Si el plan KILL-PAFF sigue sin funcionar, pasará directamente al plan KILL-BILL.

No es lo mismo follar un montón que montar un follón.

No es lo mismo co-vivir que con-vivir.

Se pregunta si es preferible regar el nuevo galán de noche con chatines de agua o puede utilizar una regadera normal.

Melancohólica.

Adora abiertamente a Jardiel Poncela y el zumo de naranja, pero para desayunar se inclina por lo segudo.

Piensa que igual luego existe. por hacer algo.

Branding, que es gerunding!

Se queda cinco minutos más en la cama y se le hace viernes.

Con fuego en el cuerpo. Concretamente, en el labio.

Y seguimos para bingo...

Se atormenta una vecina.

Es triste de pedir, pero más triste es desovar. Que le pregunten a los salmones.

lo bueno, si breve... dos veces breve.

Vuelve de pasear a su pelusón roncador. Y de paso, a Panchita.

Re-inventándose. re-organizándose. re-iniciándose.

Pasa la tarde lluviosa viendo los puentes de Madison y se queda Eastwood perdida.

Más vale previvir que currar.

Saca los trapos sucios a pasear y pone una lavadora de color (o afroamericana, para ser políticamente correcta).

Trata de trabajar, pero la primavera se lo pone difícil.

Pasa de "mujer fatal" a "fatal" a secas, según el dia.

Se va a comprar adhesivo para metales porque, en contra de lo que pueda llegar a parecer, el de plástico no pega metal. Increíble, pero cierto.

Aquí paz, y allá fobia.

Pensaba tomarse un ano sabático, pero se le está dando del culo.

Piensa en rebozarse las pechugas.

Está que no cabe en ella, y va y se amplía.

Después de trabajar un ratito espera a ver si le baja la dignidad.

Ordena y trata de progresar.

A buenas horas, bragas verdes.

Está como... no sé... como borracha de Guillamet.

Es como el fútbol y farala: así.

Acaba de leer en su FB (abajo), un mensaje inquietante que le comunica que hay dos personas en Huelva que le encuentran sexi. Se pregunta qué narices le pasa al resto de Huelva.

Buelbe de la teeergceraa y definitiva ceelegbracióng de su cumpleañiosg.... (hics, hics... hurra!).

Limpia los cristales de las ventanas y se da cuenta de que su barrio no era "a motitas".

Se bebe el dia a morro.

Se acaba de poner sus zapatos nuevos y está como un niño, aunque no sabe cuál.

Se pregunta de quién habrá sido su idea.

Estornuda compulsivamente de forma injustificada y totalmente aleatoria.

Piensa si es mejor ducharse ahora o bañarse para siempre.

Escucha en la calle el escalofriante documento sonoro: el cigarro da cáncer, en cambio la castaña da alegría.

Inasequible al desacierto.

Todo es mentira, excepto lo que no se dice.

Si la lluvia en Sevilla es una maravilla... ¿aquí qué llueve, por joder?

Se queda sin estado. Así, a lo loco.

Se exprime las naranjas porque ha oído que es muy sano. No entiendo cómo esto puede beneficiar a las naranjas, pero oye.

Piensa, luego insiste.

Propone a Mr. Face que añada en "estado sentimental" los siguientes: "Lamentable", y "no es lo que parece".

Convierte en disciplina olímpica el salto con pértiga sin red desde la sartén con caída libre sobre el fuego. Así, a lo loco.

Se pregunta si se notará en el resultado de su trabajo que no lleva sujetador.

Hace lo impropio con extraños.

Llega del teatro donde era la única menor de 78 años. Apenas había nacido antes de que ellas empezasen a peinarse. Hoy.

Tiene las puntas abiertas (las muy guarras).

Mi casa huele a pollo. Yo creo que no me lo merezco.

Se pregunta si alguien, si no es mucho pedir, le puede traer una pizza de la calle (de un establecimiento, no "de la puta calle")

Quiere conocer, porfa, al que le pone los nombres a la operaciones policiales. ¿que vamos a por Locomía?: operación abanico. ¿discotecas? operación guateque.

mineveradaasco.com

¿de qué pueblo son los chorizos "de pueblo"? ¿Pueblo es un pueblo? ¿dónde está Pueblo? ¿cuántos habitantes tiene Pueblo?¿soy yo de Pueblo?¿Pueblo, luego existo?

Desayuna con resquemor. Hoy pasa de diamantes.

Se derrama a la calle.

Pone a llenar el autodefinido, mientras resuelve la bañera. O algo así.

Hace mutis por el forro.

Acaba de recibir un desconcertante spam:"Di adios al vello para siempre en tu propia casa". A partir de ahora sólo vendrán feos o tendré que quedar con guapos fuera de casa.

Escucha a voz en grito "corazón loco"... y ya sabe cómo se pueden queré a dos muhereh a la vé, y no estar loco... pero no le convencen los argumentos. Nada.

Descarta in extremis la mermelada de melocotón en pro de la de fresa.

Fué breve mientras duró

Sale por la puerta, desechando cualquier otra alternativa.

La duda ofrece.