Engrudo

Este año, como los anteriores (no sé cuántos... pero casi 20, seguro), he vuelto a hacerlo, para solaz y regocijo (desolación, traducido del "ana" al "humano común") de mis queridos amigos.
Sí, la Tarta-Engrudo ha vuelto a hacer su brillante aparición justo ese dia! (sólo se le avista una vez al año... dos sería mortal de necesidad).
Nada me va hacer flaquear, ni las absurdas críticas (que si te ha quedado algo empalagosa, que si creo que tengo un shock hiperglucémico, que si no veo... que si he perdido varios empastes... nah, lo dicen para que no se me suba el éxito pastelero a la cabeza, lo sé...), ni los comentarios dudosos (que si yo pensé que habían retirado ya todo el chapapote, que si sobra, me pongas un poco para llevar, que hay unos socavones en mi calle, que si esto en otras culturas se llama adobe y hacen casas... envidia, es lo que veo yo, mucha envidia porque no les doy la receta!).
Así es que, amigos, no os preocupéis... el año que viene ELLA volverá a aparecer, que nada me gusta más que veros felices... y callados (yo creo que por la emoción. No me creo lo que me decís que con ella en la boca, no podéis separar las mandíbulas... es la emoción que os embarga, seguro... que hasta alguna lagrimita he visto yo...)

VIVA LA TARTA ENGRUDO Y LA MADRE QUE LA AMASÓ!

kalia vanish oxi action multi cristal "guay".

Estoy super enfadada. Pero mucho-mucho!
o sea, que hago el esfuerzo supremo de memorizar esa longaniza de nombre porque mi ropa blanca ahora es mi ropa sepia (con el consiguiente desprecio materno, aderezado con resoplido de "yo así no te he educado, yo te eduqué en los principios de la blancura absoluta"), saco una hipoteca para pagar el dichoso bote de polvos mágicos que me van a devolver a los brazos del blancor... y YO NO NOTO MEJORÍA!
La decepción se ha hecho tela en mi tendedero.
Ahora vago sin rumbo por la calle, como perdida, con la mirada vacía, buscando en la ropa de los demás lo que le falta a la mía... ayer mismo me tuvieron que apartar entre tres personas de la camiseta ultra blanca de un pobre chico (que no debía nada...), mientras, fuera de mí, le imploraba que me dijese qué le pone a su colada.
Hoy, algo más calmada, he decidido que no me merece la pena, que tiro la toalla (literalmente...), que de ahora en adelante mi ropa va a ser de un bonito color gris (super sufrido, oiga), y que salga el sol por donde quiera.
Esto no me va a hundir.
No.

Diga trentaytres

Una año más vieja, sí. Pero no os preocupéis, que no soy un año más sabia. De hecho, tengo la sensación de desaprender de la experiencia... y lo peor de todo, es que le estoy cogiendo el gusto, qué narices!
Este año me he hecho el firma propósito de ser feliz, de sonreir a mandíbula batiente cada dia un ratito, de querer a quien yo quiera (y de amordazarlo, atarlo y drogarlo si muestra algún tipo de resistencia a mi verduzca caidita de ojos), de amasar una fortuna en amigos, de llenarme la boca de besos, de comprar aquellos patines molones a los que tengo echados el ojo, de veranear todo lo que pueda e hibernar el resto del tiempo, de dejar que el sol me acaricie la cara cada dia que se digne aparecer, de hacer aquel viajecito en moto siempre y cuando te agarres fuerte a mi cintura de avispón, de aprender a cabalgar las inexistentes olas mediterráneas, de, por fin, vaciar el disco duro de la mala leche para dejar paso a lo que me hace feliz...
Que mañana no existe, y si existe... ya lo pensaré mañana.
(dios.... trentaytres... pero si ayer yo tenía diecisiete...)
(bueno... igual fué antesdeayer...)

Malas costumbres.

Tengo la mala costumbre de dormir con la ventana abierta, lo que me reporta regulares resfriados.
También tengo la cochina costumbre de decir lo que pienso, salvo cuando decirlo causa más dolor que no hacerlo. En ese caso, me subo a la moto del silencio y tiro millas.
Tengo la puñetera costumbre de no arrepentirme jamás de una decisión tomada con el corazón, por equivocado que pueda parecer el resultado.
Prefiero mil veces querer y perder que no haber querido. Otra opción no me cabe en el corazón.
Nunca supe nadar y guardar la ropa. Ni siquiera me arremango.
La putada en este caso es que rara vez se quiere venir alguien a nadar conmigo... y nadar sola empieza a no parecerme divertido.

Será

- Será mejor que te vayas.
- Vale. Pero si vienes conmigo..

visionaria.

propongo "choni busca churri"

Granjero busca esclava

Vale... Sí, reconozcámoslo ya: la tele ha tocado techo en cuanto a programas de humor se refiere.
Bajo la nada inocente intención de encontrar esclava (porque yo lo de que buscan esposa NO ME LO CREO... que de sacar estiércol de cerdo al amor absoluto hay más de un paso), 5 avezados y seductores granjeros (no me explico, de verdad que no, cómo se han quedado solteritos estas joyas...) son seducidos en compacto grupo durante 10 dias por 10 mujeres (o similar). A dos por cabeza salen.
Ellos, que hasta ese momento tenían la granja hecha unos zorros, ahora aprovechan la mano de obra gratuita para tener a los cerdos peinados con la raya al medio.
Ellas, que pensaban que iban a Falcon Crest, recogen vestidas como para una boda sorpresa miles de olivos (yo follo dos olivos más y paro..)
Trataría de resumiros mi visión de la cosa, pero no soy capaz de concretar tal cúmulo de información.
Simplemente me quedo con unas cuantas frases que me voy a hacer tatuar:
"Estoy borracha de Guillamet*, y quiero estarlo más" (ojo, el coma etílico es MUY peligroso..).
"Yo zoy un lobo zolitario en bujca de su loba" (amigo, tienes a dos bien cerca)
"Yo es que soy muy valenciana, muy sexual... yo no me voy a la cama sin un par de morreos y una palmada en el culo" (ahí estamos. Acto seguido, seguro que le prendió fuego a la granja. Los valencianos somos así).
Pues eso. Dos morreos y una palmada en el culo para cada uno.